Viernes

–          ¡Mudo!, ¡Mudo!, ¡Mudo!- Gritaban unas niñas de entre 6 y 10 años y salían corriendo.

Quino, pronunciaba la vocal “a” de una forma desgarrada, profunda y alta. Gritaba y salía tras ellas.

  Eran poco más de las siete de la mañana de un viernes. Ese repetitivo sueño le había despertado, pero ya no merecía la pena seguir durmiendo. A las siete y cuarto, era la hora en la que el despertador sonaba y había que levantarse. Una duchita, a vestirse y bajar a desayunar.

La culpable infeliz. Conciliación

Conciliación es levantarte por las mañanas y llevar a los niños cada día como si de una competición de velocidad se tratase.
Conciliación es gritar a tus hijos de forma constante el poco rato que se tiene libre con ellos por cualquier nimiedad y que ellos se pongan tristes (y tú tengas el corazón partido). No han hecho nada, eres tú.

Conciliación es, a veces, no desayunar, no comer, no cenar. O hacerlo varias veces para paliar instintos.

Imperceptible pero importante

Érase una vez un alfiler normalucho, de esos que sirven para enganchar dos cosas: dos prendas, las dos partes de una camisa que se cierran en la parte delantera o trasera, el amarre de un bolso…

Qué típica canción de amor

Érase una vez un compositor que componía solo canciones de amor.

Tantas componía, como vivencias tuvo, tenía e imaginaba.

Eran bellas melodías con notas sublimes.

Cada vez que las terminaba, las tocaba y se ponía contento, orgulloso de su creación. Pero cuando decidía que iba a tocárselas a alguien, las ensayaba y comenzaba con unas pocas modificaciones, seguía con otras… hasta que las canciones dejaban de ser lo que en principio habían sido.

Al final, al piano, cuando supuestamente había cerrado la obra, se enfurecía y rompía el pentagrama donde estaba dibujada, tachada, garabateada. Esa no era la canción que había pensado.

–Qué típica canción de amor– se decía.

Y volvía a empezar.

Quizá algún día aquel compositor comprenda que aunque algo resulte típico (y tópico), puede ser bonito sin más.

Volver para no volver

Pierre cerró aquella puerta para siempre. Juró que nunca volvería jamás a atravesarla.
No toleraría más insultos.
No toleraría que se le cuestionara más veces.
No toleraría más reprobaciones.

¿Quién había impuesto las reglas sociales?
¿Quién determinaba qué estaba bien o mal?
¿Quién había sido el punto de partida de la ética?

Inmortalidad

Y por fin llegó el día. Y nadie lo sabía.

Decidió coger un papel y un bolígrafo (así a la antigua usanza y anotar lo que se le iba pasando por la cabeza mientras trabajaba).

Era increíble que esa segunda copia de mi disco duro estuviera subida a Dropbox… Lo conseguí sin más, hace poco más de un mes. Estuve trabajando incesantemente en guardar toda la información almacenada durante décadas. Y lo conseguí.

La hormiguita Rita (infantil)

Segundo intento. Es el segundo cuento preparado para una clase de educación infantil (2º) para niños de 4 y 5 años. Hoy es el día y este va a ser, finalmente, el cuento definitivo. Allá va a ver qué os parece.

La hormiguita Rita

Érase una hormiguita, tralará tralarita.

Que se llamaba Rita, tralará, tralarita.

Ella era muy nerviosa, tralará, tralarona

Y le gustaba andar, tralará, tralará

Iba ella por un prado, tralará, tralarado.

Andando muy deprisa, tralará, tralarita.    (Hacer a los niños la hormiguita por las piernas)

El vuelo de la pluma

Este cuento le he preparado para una actividad del colegio de mi hijo. Es el primer borrador (no sé si darle una vuelta y hacerlo rimado… o qué. Lo que sí es su banda sonora: sí o sí será la Gymnopediè n1 del gran Satie). Espero os guste.

Finalmente se quedó en borrador… es más para adultos, ¿verdad?

Érase una vez una pluma que vivía en la cola de un gran gran pájaro.

Viajaba muchísimo… porque el gran pájaro vivía en las tierras del norte donde en verano todo es verde y hay infinidad de comida; pero en invierno, recorría una inmensa cantidad de km para llegar a tierras más cálidas.

Aun así, la pluma se sentía un poco desdichada. ¿Por qué pensáis que se sentía así?

Caminando por la escarcha (infantil)

Hace tiempo que no encuentro hueco para escribir. Retomo las letras con uno de los cuentos que creé para y con mi hijo Guillermo. Allá va:

Caminando por un caminito, iba el torito Paquito

Se econtró con Remolacha-cucharacha, que tenía bocaarriba la panza.

—¿Qué te pasa bichito?— le preguntó el torito.

— ¿Acaso no lo ves, so lerdito?— le contestó Remolacha.

—A que no te ayudo por no llamarme bonito— le increpó Paquito, faltaría más.

—Vaya, torito, lo siento, no te insultaré sin razón.  Pero ayúdame, por favor,  y levántame el culito—

Fiesta ahogada

Tengo hedor en mi rímel desangrado.
Algún mal arte en amores infundados,
Tengo fieles rezándome con odio
la yaga de malos actos,por ellos y no por mí realizados

Hoy reviso los años oscuros a tu lado
y veo que hay paréntesis en los recuerdos medievales.
Algunos mares por tí derramados
Hacen dura la vida, su vida y la guerra de titanes.